Записки сельского директора.

Ночь. Я пишу это не в Нижегородке. Я там работаю. Директором. А живу в другом месте. Каждое утро — дорога туда. Каждый вечер — обратно. И между этими двумя точками — целая жизнь, которая иногда не помещается в один день.

Лейсян Булатасова

Ты думаешь, что одна в целом мире. Это не пафос. Это когда твои потуги, планы, отчёты, родительские собрания, слёзы в машине, бесконечное «надо» — никто не воспринимает как должное. Близкие по духу?.. Они не спешат за тобой. У них свои заботы. Своё одеяло — такое родное, тёплое — шепчет: останься. Не езжай. Завернись.

Зона комфорта манит сильнее любого призвания.

И тогда приходит вопрос: есть ли смысл бороться с ветряными мельницами? Когда ты не просто учитель, а тот, кто отвечает за всё. За крышу, за тепло, за уроки, за улыбки и слёзы детей, за пустоту в глазах коллег, которым тоже тяжело. Мельниц не становится меньше. А сил — да.

Но знаете что? (Я сейчас обращаюсь к себе. И к тем, кто узнал).

Останки мотивации ещё не истлели. Если бы истлели — я бы не вела этот блог. Не писала бы ночью. Не собирала бы по кусочкам этот странный, нелогичный оптимизм. Он теплится там, под слоем «зачем всё это».

Давайте закончим на великом оптимизме. Потому что деваться некуда.

Может, мне и правда станет легче. Не от того, что мельницы исчезнут. А от того, что я всё ещё здесь. Всё ещё еду. Всё ещё пишу. И даже в самую тёмную ночь помню: я — женщина. И у меня есть право на слабость. И на то, чтобы завтра снова сесть в машину.

Весна. Ночь. Школа ждёт. А я пока под теплым одеялом. Но ненадолго…